Cá perdido estou
no vértice da idéia.
Queria poder estar no ventre da língua,
assistir ao nascimento da palavra
e toma-la para mim.
Mas continuo preso no eqüinócio do verso,
onde a idéia é estagnada.
Aqui só ouço matéria-prima.
As palavras me sussurram.
Meu regalo é esculpi-las,
livrar-me do que não convém.
Poeta é escultor de palavras
e ministro da invenção.
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