XIII

Mas que graça tem essas ruas

essas casas,

essas pessoas,

esses dias,

essas noites,

todas as coisas comuns?

Que graça tem o normal?

Meus olhos não conhecem enseadas,

conhecem cobras de vidro.

Eu não gosto das palavras,

gosto das imagens que delas se formam.

Dizem que poeta enxerga além da realidade,

o que não é verdade.

Poeta não enxerga nada além do que qualquer pessoa comum

mas tem um sentimento para tudo aquilo que vê.

XII

De um rabisco vi sair um homem inteiro,

estava criando horizontes 

e ventando auroras.

Enquanto soprava vida

engolia o lápis pouco a pouco.

Fiquei cheio de abismos 

admirando a obra. 

XI

Tempo, tempo passa

O meu tempo se arrasta 

Tudo em volta de mim passa

Eu continuo aqui

Canto como canta o pássaro

No meu canto, canto

Passa o pranto, não demora

Chega a hora de dormir 

Venho de onde venho, vou

Chego sempre aonde estou

Calo o vento na calada 

Da noite de Mondesir

Vida não tem nada que a valha

Pena é que é tão pequena 

Tanta maravilha me atrapalha

O pensamento que é sentir

Coisa sem sentido a gente

Morrendo, amando inutilmente

Partido, o coração logo se sente 

Entregue a solidão

Ouça o choro quente da viola

A chuva fria do lado de fora

O meu cavalo tem certeza 

Quer sair daqui

Viajando desregrado prosa e verso 

Não sei saber onde termino, onde começo 

Te levo onde for 

Só não me diga aonde ir

X

Meus olhos tem mil mortes

Por mil causas

Cujos nomes eu não sei

Meus dias tem mil horas 

E não encontro tanto tempo pra viver

Minhas mentiras 

Com seus mil segredos 

Que eu não sei como dizer

A minha alma 

Cabe nos dentes do meu predador

E como pudesse enxergar 

Minha morte tem mil olhos

Que conhecem meus medos

E sabe os segredos 

Da vida e do tempo 

Pra falar de mil nomes 

Que eu não quero esquecer

IX

Eu corro pra lá

Eu volto pra cá

Sou água escorrendo

Em todo lugar

Danço

E não me canso

Mas nunca desvio o olhar

Clamo uma mancha no tempo

Onde eu possa dizer

Eu te amo

Pra sempre vou te amar

No espaço de um traço

No caminho de um risco

No poema te desfaço

No poema te recrio

Se são palavras seu contorno

É por ti que me apaixono

Não ligo de lhe esperar

Mas para além de toda beleza

Há sempre uma tristeza

A me maltratar

Pois sofrer

É o invevitavel veneno de amar

VIII

Meu coração é labirinto 

Tempestade de areia

Na imensidão da mente

Faca cega

Navega pela escuridão

À parte do mar de gente 

Aflito

Saturado de perdão

Perdido no conflito

Entre o Touro e a Rosa

Eu sou o Pão e a Fome

VII

E se os poemas fossem todos descartados?

E se os sonhos nascessem quebrados?

E se a dúvida for um pecado?

E se Deus é um menino mimado?

E se tudo que há de ser já é passado?

E se formos todos peões em um jogo de dados?

E se o mundo todo for um tablado?

Talvez eu já esteja morto, por descaso não fui enterrado.

VI

Quebro páginas e fujo

de tudo que ja conhecia. 

Rasgo as linhas

pra não me arrepender.

Mato o contexto

em favor do texto 

que acabo de escrever.

V

A correnteza entope as veias das pedras.

Salgando o perfume fino de pequena flor 

que se questiona:

"Serão as nuvens apenas sonhos?"

O silêncio indica o fim e o começo

de todas as dúvidas.

IV

Sabe-se dos vizinhos a fama.

Sabe-se das casas as varandas.

Sabe-se da vida até a morte.

É sabido também

que a grandeza do ínfimo

te aproximas da cama.

Em que percebes:

-Sou fruto do nome pelo qual me chamas.

-Sou pequena parcela da vida da qual reclamas.

-Quanta ironia, nós dois deitados na cama,

logo eu... um homem que não te ama!

III

Eu quero o silêncio

que a sua boca cansa de falar.

Quero o desespero do seu cheiro

no meu olhar.

Quero tudo como fosse

depois de acabar.

Nada me completa

quando meu barco é feito de areia

e seu navio está em alto mar.

II

 Todos os dias chove.

Chuvas de palavras me completam.

Posso roubar a chuva das bocas

e derramá-la na folha

ou chorar alguma idéia 

que vá molhar outro papel

I

Cá perdido estou

no vértice da idéia. 

Queria poder estar no ventre da língua,

assistir ao nascimento da palavra

e toma-la para mim.

Mas continuo preso no eqüinócio do verso,

onde a idéia é estagnada. 

Aqui só ouço matéria-prima.

As palavras me sussurram. 

Meu regalo é esculpi-las,

livrar-me do que não convém. 

Poeta é escultor de palavras 

e ministro da invenção.